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    眼前的年轻人，恢复了些血色却依旧苍白的脸，

    看向他的眼睛。

    他将奖杯递到江辞手中。

    这是两代电影人，在新旧王权交替的顶点，无声的传承。

    江辞手握奖杯，掌心触到金属的温度。

    他对着侯孝贤点头。

    然后，他转身，独自走向舞台正中央的麦克风。

    灯光聚焦。

    背景的《垓下歌》渐低，化为呜咽的风声。

    全场的掌声也渐平息。

    所有人都屏住呼吸，等待这位新晋影帝的获奖感言。

    等待他的狂喜、激动、或是泪水。

    然而，江辞只是安静地站在那里。

    手握奖杯，垂眸看着脚下的舞台。

    一秒。

    两秒。

    五秒。

    他没有开口。

    整整十秒。

    会场里万籁俱寂。

    直播间的弹幕停了下来。

    前排的媒体记者举着相机，手指悬在快门上，却忘了按下。

    江辞不是在组织语言。

    他在听。

    听着这殿堂里，根本不存在的，来自两千年前，乌江渡口的马鸣风啸。

    终于，他抬起头。

    麦克风将他清冷的气息，传递到会场的每一个角落。

    “这把椅子，太冷了。”

    全场一愣。

    什么？

    他说什么？

    影帝的宝座，他说……冷？

    江辞没有理会台下的错愕。

    他伸出另一只手，指腹轻轻抚摸金色的奖杯。

    那上面雕刻的纹路，硌着他的皮肤，传来细微的刺痛。

    “很多人说，我演得好。”

    他的声线没有起伏。

    “其实，我没演。”

    “我只是在那几个月里，把这具身体，借给了那个叫项籍的男人。”

    台下彻底骚动起来。
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